Até gosto de fazer exercício na bicicleta elíptica, mas às vezes ocorre-me uma falta de vontade que até não me surpreende. Nessas alturas a desculpa para os outros é que o exercício me provoca gazes, porque constatei que o argumento “está a chover” não cola.
A pandemia Covid-19 não mudou muito a minha rotina diária.
Regularmente vou trabalhar. E regresso a casa – sempre.
Continuo a beber a minha primeira cerveja e a arrepender-me de a ter bebido. Bebo uma segunda cerveja e arrependo-me… novamente. É cíclico, quase doentio.
A contrição força-me a 40 minutos de exercício na bicicleta elíptica e enquanto isso vou pensando nas próximas cervejas.
Só noto uma pequena e ridícula diferença. Desde que ando na rua com máscara sinto que estou a ser assaltado.
O conto também não é uma arte perdida, mas concordo que está mais próximo da extinção do que a poesia.
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No entanto creio que consegui renovar a minha arte, pelo menos para mim próprio, essencialmente porque me recuso deixar que passe um ano sem que escreva pelo menos um ou dois contos. Não por causa de dinheiro, nem sequer por amor, mas por uma espécie de dever. Porque se queremos escrever contos temos de fazer mais do que pensar em escrever contos. Não é como andar de bicicleta, mas mais com treinar no ginásio: a técnica de nada nos vale se não nos ser virmos dela.
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O livro de contos, “Boleia Arriscada”, é o primeiro livro de contos que estou a ler de Stephen King. O livro foi originalmente publicado em 2002 com o título de “Everything Is eventual: 14 Dark Tales”.
Os contos que fazem parte desta antologia são:
É lamentável que na edição portuguesa não exista um índice com as datas da publicação original dos contos, porque gosto, obsessivamente, de ter esta indicação – pois.
Apesar de ter criado uma história. Não a publico. Fica apenas a imagem de um lol tirolês.
